les mites de la Taverne

Sous le silence empaillé
qui doit peser aux heures creuses
flotte l’esprit de Maitre Marcel.

Lorsqu’en cuisine
sec ça turbine
que sous le coude des serveuses
coule un blanc quasiment schnaps
flotte l’esprit d’Maitre Marcel.

mais dans ce vacarme acarien
j’ai à ma petite table de petit monsieur
débité chaque soir ma (grande) flammekueche
et dans l’insouciance des toiles cirées
entrevu, qui l’eut cru ?
la vie vraie…

 

 

 

 

il parait que le dimanche
l’esprit s’empare du piano à bretzelles
et ça retourne les tables
chavire les mademoiselles
et recoiffe les acariens.
Mais déjà j’étais loin …

 

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