Trente et un

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Méconnaissable selfie dansant la danse de saint Guy alors que pleuvent force pluies et que planent de tartes ombres sur nos vies si sûres jadis.

Fi ! Fi ! Dansons dans les chrysanthèmes et plantons là tous les soucis.

So long insta

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C’est bon Montagne de Sucre
J’arrête de scroller par le fond dans tes limbes à selfies,
la #nette impression de n’y peser pas lourd me syphone et ça carie.
Merci du voyage.

Quant à méta…

En fait, pour mes éstimés instafollowers, suite à un bug je n’ai plus eu accès à mon compte et voilà tout, n’en prennez pas ombrage si j’ai fini par me détacher.

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¡ langue vie au Rey !

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Il y a un an déjà nous quittait dit-on l’Alain Rey,
bah non, j’ai vérifié, il est toujours sur ma cheminée
et bien en chair avec ses petits roberts, n’en déplaise aux pros du deuil.
Mille grâces encore à lui d’être passé par ici nous montrer, souvent à l’œil, d’où sort la langue, ça aide à la tirer.

Et merci chère Marraine (si tu me lis) pour l’impérissable présent.

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C’est l’automne,

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Sans bruit meurent les feuilles qui
Sans bruit croisent les champis.
Tandis que se grattent les poux,
dans les champs gloussent les perdrix.
Est-ce tant mieux ou est-ce tant pis ?
et si c’est tant pis on s’en fout
C’est l’automne et c’est la vie
Et si c’est la vie, c’est à nous.

(Poil au flou)

Erratoum (de nuit).

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Une fausse manœuvre a déclenché l’inopinée publication hier soir d’une esquisse de brouillon,
veuilles-tu – ô toi qui par ton abonnement m’honore – accepter toutes mes dominicales excuses.

Antoine

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la version officielle dudit post se trouve ici

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Minuit rural.

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La nuit tombée
sur le pays sonné
les étoiles une à une dévissent
sans un bruit la pipe à Brassens se casse
sous la ribambelle de pandores
attristant son cimetière et ses chats.
Elle reviendra.

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Omni Pigeon

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Libre penseur, tigre volant
jailli des plis du firmament
de tes petites pattes arpentes
à ma surprise aussi la plage.

Roucoules Raoul, fais comme chez toi
Sous nos bagnoles et sur nos toits
Permets Colomb qu’on se tutoie
En bons voisins de paysage.

Toi l’ange à demi démon,
moi l’saltimbanque intermittent,
bons décrétés parasitaires
d’une tant édifiante nation
des plus balaises qui soient sur terre,
un peu minable, non sans éclat,
Outre Quièvrain, pêt sur la terre
Où l’on pleure à gogo Tapie.
Où l’on meurt assis d’effroi.

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Avoir les boules quai des moulins

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Avoir les boules quai des moulins
voir les maboules rouler au loin
dans l’herbe molle compter les points
des coccinelles mourues pour rien.

Tiens, ça se passait dans l’autre pays du moulin

Corniché

Hier nous échappe,
Aujourd’hui pue des pieds
mais
l’amer est trop salé et demain trop occupé
alors
ricochons, ricochons
loin des pompeux cornichons !

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Et toutes mes excuses à celles et ceux qui reçurent ce message deux fois, un bug de l’an 2000, désespéré de ne jamais sévir est ce matin passé par là.

Photo de classe (celle avec les grimaces)

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Amoureux fou de la maitresse je cherchais tétanisé quelle grimace faire sans compromettre notre hyménée et c’est tremblant, contraint, contrit qu’enfin vers elle j’esquissai une timide convulsion du nez, implorant son céleste aval.
Sa moue terriblement glacée de louve silure exorbitée m’a précipité net hors champ d’une prometteuse éducation.

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Sottes humeurs

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Mère Nature,
tu l’fais exprès aussi,
sans cesse tu nous soutiens
à tout bout d’champs nous supportes
et à la fin tu t’étonnes qu’on ne te remarque plus
et qu’on s’offusque même quand soudain tu prends la mouche et t’emportes.
Il va falloir Mère Nature je crois songer
à te trouver un bon avocat…

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