Tout ces matins que Dieu frit,
suspendu au poil de mon pinceau
qu’ai-je, au fond, dans la main ?
Ne tournerai-je pas autour du pot ?
Et si oui lequel ?
.
.
(il faut tout faire pêter, mais doucement)
Tout ces matins que Dieu frit,
suspendu au poil de mon pinceau
qu’ai-je, au fond, dans la main ?
Ne tournerai-je pas autour du pot ?
Et si oui lequel ?
.
.
Depuis mon pfyser
je me réveille à l’heure,
j’applaudis les gouvernons,
achète mon pain sur amazon.
Même si sur le chemin des douaniers on
peut encore me gratter du nez le fond.
.
Mais, quand ils auront retrouvé l’europE et son harmonie phynantrope
quelque chose me dit, frère migrant
que tu vas sur ce nouveau pass
salement te peter les dents.
.
.