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(il faut tout faire pêter, mais doucement)
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Il en faut du sang froid pour qualifier d’accident de voyageur un suicide sur la voie.
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Est-ce froide vengeance pour la gène occasionnée ?
Haine recuite envers les perdants trouble fête ?
Cécité plate d’un monde pour ses désespérés ?
Effréné souci du confort moral passager ?
Sans fleur ni couronne, mort inouïe.
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Malgré nos remparts intissés
nos enivrants forfaits
nos belles assurances, nos SUV et nos jouets par milliers
On pèse pas lourd
Face à l’État qui gouvernaille
et ne parvient à prendre sous l’aile de quelques 10 millions de Belgiens
(mille fois mille)
que douze
(une fois douze)
mineurs isolés issus de Lesbos en lambeaux,
douze enfants (en miettes eux aussi).
Malgré nos certitudes
de sucre rose enrobées,
sur fond bleu étoilé.
le dédain sans nom,
les œillères à foie jaune de ceux qui nous gouvernent
et se gobergent à nos contributions
méritent indubitablement notre plus ardent mépris,
… youpi ! ça fait de l’exercice.
Et le masque à cet endroit a bien peu d’interêt,
Car en ce genre de miroir on peut toujours se croiser.
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Bonne année à la Société Nationale des Chemins de Fer qui depuis quatre-vingt ans irrigue le territoire de valises en cartons, de sacs à dos, de conscrits, de naveteurs, de congés payés, de plus ou moins jolies colonies de vacances, de trafiquants de confitures, de représentants de commerce, de vigipirates, de clandestins, de gens qui ne sont rien, de décideurs en goguette, de gilets jaunes en puissance… Et si la vie est matière de choix, feu ce service public est peut être la grinçante preuve que tout le monde n’en a pas l’embarras.
Sans parler de la chance de ne pas se voir fermer la ligne.
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Sous les âpres vibrations du Tram
grince l’homme,
intranquille objet de sa mâle inquiétude.
La femme, elle, préfèrera
tant que faire se peut laisser couler
avec la grâce imbue de son étrangeté même
et tant pis si j’ me leurre
Ça me berce.
Quant au marmot,
l’insouciant petit monstre,
vers l’avenir
ne voit venir de la dernière heure les spores.
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Long brick d’acier
plus bleu que les bleus languedocieux
bombé soufflé fier comme bar tabac tu vapotes et transbahutes
ta peuplade hâlée en bute à son destin
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et qui bipe ou qui pointe
et s’accroche à la pointe
de son mobile dernier cri
à peine reconnaissante ( ta peuplade, nous )
des suaves contorsions de tes ondulations ferrées,
de ton chauffage au poil, de ta clime affutée
trop occupée qu’on est derrière tes grandes baies
à bailler aux pixels
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car à ton bord, à l’unisson
dans ton décor pour nourrissons
en avançant, bien régressons, dociles, replets et dodus…
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et, et, et, bref, en ton roulant bocal
playmobilons
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