(il faut tout faire pêter, mais doucement)
Une cruche ayant tout lu et aussi son contraire
Pensait qu’on ne s’enrhume que dans les dispensaires
Un microbe vint à passer et la tête la première
Lui donna un peu tort puisqu’elle git au cimetière.
Mortalité : masquée ou pas, ton heure viendra.
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La chance a tourné,
le canal qui n’avait pas vu d’eau si claire de mémoire de mulet
a repris ses subtiles mordorures de gasoil,
une petite semaine aura suffi,
merci qui ?
La chance a tourné,
sur la plage déconfinnée, coquillages et crustacés tombent des nues en se découvrant cendriers,
poil au fûmier.
Allez Bonne Mère Nature, tu peux te le remballer ton covid* et trouver autre chose pour nous arraisonner.
* tiens oui, est-ce par souci de parité qu’on a soudain féminisé ce virus tel une vulgaire et cruelle tempête ?)
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O Bonne Mer, tu nous en donnes
des vagues à l’âme, de blonds embruns, des heures planes
à ne faire rien que barboter sous les nuages évaporés
Ah ! scruter sous tes bigoudis les hauts fonds d’entre deux bouées
Ah ! braver -tant qu’on a pied- ta secrète immensité.
Ô Bonne Mer, Tu sales nos vies proprettes
Tu décoiffes, tu délies, retournes et rejettes
les fétus que nous sommes à leurs pâles conquêtes
et nos corps bradassés à nos ronds de serviettes
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Tandis que dans la plaine tintinnabulent d’habiles chasseurs
dégommant à tue tête d’abasourdis bestiaux qui ne faisaient que paître
je me souviens du temps où nous vivions ensemble et sous les nues
en bonne intelligence, bercés par le ressac, et quasi nus…
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Soudain tombèrent les masques embués et les ventres ressortirent,
à l’abri désormais des regards médusés.
Il aura suffi d’une équinoxe d’averse pour nous rendre au parking, au métro, à Brignoles…
Et la plage et la mer enfin seules s’échangent
coquillages et crustacés contre mégots et vidanges.
Et alors qu’à l’horizon pointille la blanche caravane campingcariste, par les chemins c’est l’hallali des palombes.
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Et la pétarade comme autant des claques à cette passade estivale, ce rêve harmoniaque.
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Veillant sur ma casserolle
comme Raboliot sur ses collets
je me sentais pousser
des plumes – c’était mon duvet
des ailes – c’était les moustiques
de l’âme – c’était le vide…
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des vacances, enfin!
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(depuis, il doit y avoir une fuite : sous les ponts de l’eau a coulé)
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Antoine b vit dans l'urgence absolue de rentabiliser toute chose, mais le moins possible ou peu s'en faut, et avec son bic six couleurs ou son austère pointe sèche, il longe ce vaste monde que d'aucuns trouvent petit.
