Tutti futti l’campi.

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Hélas, les Caves du Petit Thouars ont mis la clé sous la porte. Adieu rade exemplaire où il faisait bon s’accouder dans ce Marais qui subséquemment s’enfonce un peu plus dans les remugles hors de prix.
Mais où donc tout ça nous mènera-t’y ?
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Paris est plein plein plein…plein de parisiens (air connu mais d’où?)

À Paris comme partout par les temps qui courent, on se croirait à l’ombre de Starsky, Hutch et du Jacky Show, quand de bonnes et jeunes gens s’évértuent à s’attifer façon années quatre vingt , c’est à dire sournoisement années soixante.…Nostalgie de l’insouciance ou de la bonne vieille guerre froide, quand l’ennemi commun avait un visage?

Mystère mou de la mode en cycles.

Heureusement, Paris sera toujours Paris, avec ou sans Hilton.

Ping-pong au square du Temple

Pas assez de parisiennes et trop de parisiens (dit la scie)

Et un jour, non loin de la Bastoche, au cœur même de la molle valse aux étiquettes vintages,

 Molly Gene vint secouer les cocotiers bleus du Plastic Bar. sous les auspices du preux Ratel

et ça dépota.

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Chez Victor Hugo

Chère Tantine,

On a visité hier la maison de Victor Hugo, en fait un appartement (mais pas un petit!) et c’était chouette, ensuite on a mangé à la terrasse d’un chinois rue St Antoine (VH aimait bien la Chine alors) mais c’était pas terrible.

Je t’embrasse.

                                           ton neveu qui t’embrasse