Au bord

.

.

.

• 

• 

• 

.

.

.

Beaux comme des dieux

Rose orangé dans les flots bleus

Luisants soyeux vers l’horizon

Nous fûmes l’été

Nous sommes d’airain

Rien ni jamais ne nous éteint.

Au large

.

.

.

.

.

.

Face à l’horizon flamboyant neuf, les pieds dans la carte postale,
on s’extasie, se sent petit, on est humain.

Las, épastrouillé par tant de beauté
les bras t’étant tombés tu ne rattrapes pas le masque qui,
emporté par le vent fripon se méle déjà à l’onde et
bientôt vogue au large où tu n’iras jamais.

Allons, avec le temps ça s’diluera.

Un beau jour il pleuvra des masques en poudre
et les martiens riront jaune.

Ça fera un joli vert.

.

.

.

à propos de masques, un petit lien (en anglais)

Halons enfants…

.

.

Et la neige qui vient sera-t’elle en mesure
de rafraichir l’été dernier ?
.

.

.

• 

• 

• 

• 

• 

• 

• 

.

.

.

Vacances, l’oubli tout

.

.

.

.

Nu face à la mer
le petit ver de Terre
berce au doux clapot
de ce qui reste d’eau
un an de dur labeur
à gonfler sa sébile
de maigres épinards.
Une fois sec il rempile.

.

.

Qui a vu voira

.

.

.

Il y a peu, plongeant dans une providentielle tranche de pastèque pour fêter la canicule, j’en vins à me demander d’où pouvaient bien provenir tous ces affreux mégots et merdouillis divers qui jonchent les plages de notre environnement grenellé.

.

.

.

.

deux vues du bout du monde.

.

.

.

Sur ce parking tanné par les vents

l’auto la plus étanche se mue en flûte de pan

Et les arbres malingres aux moignons municipaux

chantent à pleines branches, en canon « vive le vent »

.

.

.

Pareils à des aigrettes

où tels des hérons

ils peignent fin la grève

furtifs et aquilins

en quête du trésor, ou de la pièce de cinq…

casqués, sourds à l’écume

ils pillent sous le vent

la plage abandonnée.

.

.

Bugarel de jour

.

.

.

.