(il faut tout faire pêter, mais doucement)
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Avoir hâlé, c’est beau, le rester, c’est chaud
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À propos de ci-dessus, l’intelligence artificielle fournie avec wordpress (qui abrite ce blog) dit ceci : « Le contenu est très court et manque de contexte ou d’explication. Ce que vous voulez dire par « Avoir hâlé, c’est beau le rester, c’est chaud » n’est pas clair, Pensez à fournir plus d’information ou dérouler votre pensée« . Il est bon d’avoir de la compagnie d’artifice.
Alors qu'alentour la République titube en mâchant son chapeau je sais depuis ce dimanche qu’un monde meilleur est possible. Ici bas. Même s'il aura des défauts, même s’il ne se trouve pas sur amazon ni sous l'pas d'un chameau, et ne nous viendra encore moins tout cuit au bec. Il existe, se cultive, s'assemble loin des dealers de mouron, boutiquiers d'hystérie, bêcheurs de tristes passions. Oui il existe, c'est sûr, et pas si loin, ce grand monsieur l'a vu ! Bon… le lien semble rompu, en voilà un autre, avec mes excuses.
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Même s’il serait écologiquement regrettable que cette débauche d’affiches, de tracts, de salive et autres professions de foi fut vaine et ne changea in fine que tchi.
Même si le présent locataire mieux encore que les Ex a bien mérité de la Finance et bien assez crevé d’yeux en Dame Nation que pour faire un tour de passage clouté.
… même.
Même s’il serait peut-être plaisant de voir enfin toutes ces âmes crispées de morne haine, d’altérité presbyte, de frustrations pérennes par les chaines intubées se détendre la mâchoire et esquisser, qui sait… un sourire… peut être…
mais non merci.
et même si un vote blanc eut fait couler moins d’encre.
Même si dimanche soir le barnum fera certainement “pschiiit”, et que dès lundi sur le perron sans soleil, il fera tout, oui tout sauf « je vous ai compris ».
Bref… Quand faut y aller…
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En ce jour opportun célébrant le jeu millénaire des carreleurs d’esprit,
Je pense à ma Grand Mère qui m’en a tout appris,
À France, sa fille, tante rompue aux Grands Chelems de notre (pauvre) Ère,
À certaine bergère qui en a plein son fridge et qui m’a déplumé lors de bien des parties,
À celle qui m’a vu naitre et qui au quotidien joute avec l’infini
Et qu’en bon fils indigne j’ose appeler ma mère
À ma fille qui, pressens-je, sans merci bien fissa m’enverra paître poussière,
À la langue enfin par qui l’on peut tant dire que j’en reste interdit.
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Bonne année bon vieux Scrabble !
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Faut-il que cette contrée soit d’ores et déjà si climatiquement confite que pour atteindre de tels combles dans l’art de tomber encore et toujours plus bas sur le même duel en carton ? Et tant que j’y suis : Qui c’est qui télécommande ?
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« Je vous ai compris »
Saint Jesus du desert 33 ap JC
Même si je n’étais pas de gauche (ce qui reste à prouver) j’aimerais au prochain scrutin avoir matière à voter. Pas comme à l’Eurovision, non, ni à Miss France ou Voie Lactée, non, du candidat, du vrai, qui vienne de la vie, la vraie, pas du creux macaron à l’égo long, à la vue ratatinée.
Et si j’étais de droite (ce qu’à Dieu ne plait) pourquoi me priverai-je d’un.e honnête adversaire ? Ça fouette les idées et stimule avantageusement les nerfs. De surcroit ça nous épargnerai peut-être à tous une campagne de plus à raser les pâquerettes.
Et si comme moi camarade tu sens comme un vide sur ta gauche, un petit tour par la primaire populaire peut-être un peu te le comblera.
Et puis qui sait ? Soyons fou ! Imagine un.e président.e originair.e d’on sait z‘où qui, porté.e par un ambitieux zéphyr nous débarrasserai des sombres zouaves qui gigotent en vitrine et nous abreuvent le sillon d’un mauvais sang impur. Et dans la foulée nous sauverai la planète, comme Goldorak mais pour de vrai.
Ceci dit, lectrices, lecteurs, solennellement j’interdis à quiconque de se désabonner, suite à ces propos à peine orientés , c’est mon blog ici, pas une démocratie !
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° ci-lié une polyphonie qui n’a de corse que l’ambiance apéritive mais comment y résister ?
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Ses morts pour la France,
son taux de chômage,
ses maigres retraites sans trop trop d’avantage.
Ses joies, peines, purée de châtaignes.
Ses gilets jaunes au patère frémissant,
Ses confluents, leurs crues,
son boucher bien saignant,
sa belle épicière
ses « minute papillon »…
Toutes choses qui toujours échapperont
plus à l’énarque qu’à l’omicron.
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Il ne faut pas confondre
la fonte des neiges et
celle des radiateurs de feu ma grand mère,
(reine incontestée du potjevleesch*)
ni la dégelée des pôles
d’avec celle plus incertaine
des affreux extrêmes.
*viande en gelée flamande (mot compte triple)
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Tiens, on dirait bien que la campagne est finie
et qu’on entre dans la zone :
l’hologramme de la Finance à le bouchon qui pousse,
la fille prodige flatte le terrain, attise les p(roject)eurs
et se tient les côtes en coulisses du grand défilé bisounours
où les perdants du premier tour sont priés
à grands cris d’orfraies
d’enjoindre leurs électeurs à changer de quai
suite à un incident d’isoloir de longue date envisagé.
…
Toi, de voix tu n’en as plus guère et tu aimerais bien
prendre un peu le temps.
(une pensée ici pour tous ceux qui ont voté utile dès le premier tour, faire barrage deux fois… quelle santé !)
Vive l’Arrêt Public, vive l’Affrance.
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Sans Titre (Dans le poste) -pour Syntone-
Mathieu Gallet a beau nous jouer ses plus belles cassettes,
au bout d’un moment on perçoit comme une diette,
et la grève illimitée derrière les bluettes acidulées.
On sent des artisans des ondes la colère ravalée
derrière la peinture fraiche de la Maison Ronde
et si soudain on n’est plus d’infos gavés,
on voudrait des nouvelles de ces mouvements sociaux.
…
Puisse cette affaire de moquette fumer ce despote à galène
puisse-t’on voir sinon sa tête de bellâtre gérant au bout d’une antenne
au moins sous le pont Mirabeau son parachute en torche
et tout petit déjà loin passer le Havre pour Harvard,
à son clan d’eugénistes du Service Public renvoyé
sous les yeux ravis de nos feuilles enfin rendues à la bonne radio
ringarde puisqu’exigeante dans un paysage par ailleurs atone
tant il est bariolé de pub, de copyrights et d’hurleurs compressés patentés stéréo.
Merci ô mesdames et messieurs les grévistes de tenter de sauver notre radio.
Cela dit, il n’a pas complètement tort, le lisse Mathieu Gallet, l’homme qui cru inventer la radio filmée :
le numérique a du bon , il permet d’écouter la confrontation de ce « beau gosse »° et de ses administrés justement remontés.
et de signer la pétition de soutien à un service public nécessaire et ambitieux.
° d’après Pascale Clarck, artiste maison, passionaria de sa propre et bonne cause, DJ rebelle de la mèche pérmitente, soutenue elle par Jean Patrick Bourdin Cohen, roi du pétrole s’il en est.
Antoine b vit dans l'urgence absolue de rentabiliser toute chose, mais le moins possible ou peu s'en faut, et avec son bic six couleurs ou son austère pointe sèche, il longe ce vaste monde que d'aucuns trouvent petit.
le petit vaste monde d'antoine b 