Paddle, paddle, paddleurs, paddlez

Droit comme un i
un os, un cierge
tangue un défi
gite une asperge

Sur l’horizon
un petit tour
et puissant fond
à la maison.

Au Foch

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Comme au revers de djeff Bezos, 
ses trois étoiles d’emblée me laissent 
perplexe et si tout au Foch est moche 
sauf ceusses qui aux recoins y bossent
on peut s’y déplier les os
loin de la clim’ sans bouton,
des cubes de basses avarices
grises à la chaine Kyriad, Ibis 
et des sourires de carton. 

Sempé forever

Miracle d'après guerre dont le départ nous laisse encore plus entre petites gens, 
sauve qui peut et merci infiniment 
Et bien le bonjour au panthéon.

le roi est mort, vive la mer•

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Merci Arno. 
À ta santé !
Embrasse le petit Jésus 
et sa maman pour nous. 

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Riches heures au Marais

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Des chambres de bonne ? un galetas ? on ne sait pas, on sent bien que qui là vécut n’eut pas besoin de tout lire Zola mais les temps changent et place des Vosges Anne Hidalgo élève du rat et aux étages du Marais cage on trouve l’oseille et le bon gout et l’odorat.

¡ langue vie au Rey !

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Il y a un an déjà nous quittait dit-on l’Alain Rey,
bah non, j’ai vérifié, il est toujours sur ma cheminée
et bien en chair avec ses petits roberts, n’en déplaise aux pros du deuil.
Mille grâces encore à lui d’être passé par ici nous montrer, souvent à l’œil, d’où sort la langue, ça aide à la tirer.

Et merci chère Marraine (si tu me lis) pour l’impérissable présent.

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Adios Julos

Ben voilà, y a pas qu’Bebel
dans la vie après la mort

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Adios Julos, merci brâmint et bon vol

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Glissons masqués

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Malgré nos remparts intissés
nos enivrants forfaits
nos belles assurances, nos SUV et nos jouets par milliers
On pèse pas lourd
Face à l’État qui gouvernaille
et ne parvient à prendre sous l’aile de quelques 10 millions de Belgiens
(mille fois mille)
que douze
(une fois douze)
mineurs isolés issus de Lesbos en lambeaux,
douze enfants (en miettes eux aussi).

Malgré nos certitudes
de sucre rose enrobées,
sur fond bleu étoilé.
le dédain sans nom,
les œillères à foie jaune de ceux qui nous gouvernent
et se gobergent à nos contributions
méritent indubitablement notre plus ardent mépris,
… youpi ! ça fait de l’exercice.

Et le masque à cet endroit a bien peu d’interêt,
Car en ce genre de miroir on peut toujours se croiser.

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Ailleurs (c’est encore moi)

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Mille ans déjà…

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Jolie bouteille…

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Question : »qu’est-ce qui est vert, au fond des bois et qui pue ? »
Réponse : « un scout mort »…

Ce soir le scout mort en moi bat de l’aile
car le sacré Graeme Allwright a levé le camp et pour bien des raisons,
je le salue et le remercie d’être passé par ici bas.

N’en a-t’il pas initié beaucoup aux méandres de l’addiction, aux turpitudes de la volonté avec cette rengaine hymnique incontournable autour du feu, à fredonner en corvée de bois ou reprise en chœur le dimanche en kermesse alors qu’on a jamais mais alors jamais (encore) bu que du lait ?

Et puis pour cette douce anarchie fine.

merci.

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(Oui c’est de l’huile d’olive, et de la fameuse ! )

Patrimoine soldat

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Ce qu’il a fait de toi,
ce que tu en feras.

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