.
.
.
De tram, mon sang n’a fait qu’un tour
Pour tomber en amour pour ce gentil blindé
et ses cris de ferraille jamais non ne m’oxydent
que ce soit à Bruxelles Roubais ou bien Koksijde.
Car en sa carapace je me sens malabar,
Et le temps et l’espace font d’étroits grantécarts
Comme au cinémascope on voit doux défilé
on gigote en dedans comme si on s’essorait
entre nous frères humains,
les belles et les vilains
sauf…
… sauf
… … sauf quand y a une grosse pube dessus collée.
.
.
.
.
.
.
.
.
L’RER était immense et toi tu n’en manquais pas
mesurai-je moi ma chance de croiser Rihanna ?
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
ilôt replet quoiqu’autophage,
lente soupape aux arômes las
tu campes aux avants postes
malgré bien des escarmouches
et l’horizon que tu constates
constate ton horizon.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
O Bonne Mer, tu nous en donnes
des vagues à l’âme, de blonds embruns, des heures planes
à ne faire rien que barboter sous les nuages évaporés
Ah ! scruter sous tes bigoudis les hauts fonds d’entre deux bouées
Ah ! braver -tant qu’on a pied- ta secrète immensité.
Ô Bonne Mer, Tu sales nos vies proprettes
Tu décoiffes, tu délies, retournes et rejettes
les fétus que nous sommes à leurs pâles conquêtes
et nos corps bradassés à nos ronds de serviettes
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Tu es là tout constant,
singeant le pingouin scrutant l’horizon.
T’es posé, rassurant,
quoiqu’ inquisiteur mais rien qu’un soupçon.
Demi dieu de cuisine olympique
Ô Thermos, tu défies la chronique.
.
Et vive le roi !
.
.
.
.
il faisait un temps à ranger les méduses,
un léger vent du large retournait les crêtes
de jolies vaguelettes s’éclaboussant entre elles, et souriant
dans mon costume de phare, je refaisais la planche.
.
.
.
.
Frontignan Plage
.
.
Fissa fissa
fais ce que dois
oh ? ah ?
oui da ! car
Fissa fissa
plus ne seras
.
…ou bien laisse pisser
.
.
.
.
Plage du Trou d’Eau
.
.
Coquillages et crustacés farandolèrent et firent la baie
d’honneur au joli plastique sachet en couleurs
qu’un vent fripon à ma vigilance avait soustrait.
et pas l’ombre d’un cétacé pour me le ramener.
.
.
.
.
.
.
Où les sapins poussent sans guirlandes
Alpes
Les Tsunamis peuvent toujours se gratter
Alpes
Pour atteindre ces maquettes savamment disposées
Alpes
Aux doux échos de cloches, mousquetons et piolets
Alpes
Et où fond le reblochon en volutes de saveurs veloutées
Alpes
Est-ce moi qui penche ou le monde a pris comme un pli?
Alep ?
.
.
Antoine b vit dans l'urgence absolue de rentabiliser toute chose, mais le moins possible ou peu s'en faut, et avec son bic six couleurs ou son austère pointe sèche, il longe ce vaste monde que d'aucuns trouvent petit.
